Mi novela.

Es este el momento, no hay otro porque no vivo otro. 

Es esta la frecuencia que oigo, !es el momento! porque saboreo las mentiras y las verdades de la vida y me retraso mientras permanezco enfrascada y enroscada (he de hacer un algo).

No vale esperar al equilibrio para disfrutar VIVIENDO, no vale.

Mi novela es una realidad porque cuenta con cincuenta y tres páginas, casi un cuarto de lo que se espera de ella, porque tiene vida y se alimentará incluso de mis fracasos, de mis constantes errores encontrará camino, de cuántos obstáculos impuestos nacerán personajes y aunque adquieran polvo sus páginas, un mes u otro las soplaré y las reviviré, las avivaré...

Prometido.

Habrá un tiempo más liviano y placentero, más tranquilo y más fácil de vivir; y ese tiempo llegará si  aprendo a agradecer y disfrutar de cuanto poseo (la mejor familia, los mejores amigos, unas vistas hogareñas privilegiadas, mi playa, grandes educadoras, mis libros, mi afición por escribir, mi perra, el café matutino y cigarro, mis cinco minutos de silencio interior diarios, una ducha, el barro del río, mis pimientos asados, una cerveza, una coca cola, un chupito de vodka, un tranquilizador suspiro, mi sofá, mi cama, las caricias con sus abrazos.......)

Lucha de gigantes.

Se le dispersa la mirada, ni forma parte del círculo en el que permanece sentada, es física su estancia, ella está en la alucinación ofuscada que le hace sonreir y elevar sus manos sorteando la gravedad, basando su base en la ascensión de su cuerpo flácido y cimbreante sin intención de asomarse al mundo de los sensatos y juiciosos, sin más responsabilidad que enturbiar la realidad, rendirse ante la lucha, sin futuro su futuro.

Sigue sonriendo, cuando el estímulo va cesando y tumba su tronco y cabeza en la arena. Se aferra a la visión confusa e imprecisa de los chicos y chicas de su círculo que siguen fumando y bebiendo más enteros que ella, ya caída y pálida, ya sudada y despejada, con jaqueca y restos de coca en sus orificios nasales que esnifa al tocarlos sintiendo placer, para reaparecer en su mundo de fantasmas.

Vivencia.

RENACER.

El mar nutría a Mar cuando los demonios juveniles avivaban; su respeto al gigantesco cúmulo de olas no ganaba ante la relajación dotada por el sonido atroz de la tormenta, el viento, la calma.

Detenerse en la carretera mientras descendía la lluvia, era sobrenatural, como renacer, sanear, ella reestablecía el equilibrio en su frente; la oxigenaba de fuerza y hambre de vida, la alejaba de la supervivencia del día a día.

En el crudo invierno, cuál chiquilla envejecida huía a gritarle al negro agua, a vencerle en profundidad para combatir sus miedos; débil notaba la arena humedecida en su rostro, entre sus ropas, sus dedos fríos la levantaban de su humillante situación, ya en su vehículo escuchaba música hasta aparcarlo en el garaje, dejando allí lo malo, lo angustioso, pues volvía a lo real, a lo dinámico, a la carga, a su hogar.

Formará parte de la antología de los Premios Orola. La primera vez...., ahora me pregunto, dado mi bloqueo, ¿habrá una próxima? si apenas consigo escribir dos párrafos sobre un mismo tema. 

EN FIN.

Ese Barça "Joé"....

"To er arte", yo cantando canciones sin más ánimo que alojar mensajes subliminales en las mentes versátiles de mis pitufas y que se unieran a mi particular club culé, y así cada vez que yo decía ese Barça, Sofía contestaba "joé joé joé", jajajaja. Y mi marido, claro, madridista, sin lograr encajar un "gol" no sabía donde meterse:

- Primer gol: nosotras, las féminas más poderosas.

- Segundo gol: Ohhhh!!!!, silencio mío, niñas que pasan del fútbol, y acuden refuerzos para combatirme !a mi! .- !Pero si yo no juego!

- Tercer gol del partido: no lo celebro, para evitar chascos.

- Cuarto gol: a mí no me calla nadie, !somos campeones! Las niñas vienen y no me canso de repetirles los colores azulgrana y de insistirles, machacándolas que los blancos son siempre los que peor juegan (vísteis cómo omití Madrid) astucia, jeje.

Ya todo pasó, pero Antonio, un amigo madridista, !qué cosas!, me preguntó por qué me hice del Barcelona. Qué sencilla respuesta: por enfurecer a papá, más tarde llegó el furor y por último el pasotismo y la decepción, aunque cuando hay que divertirse con lo que transmiten en la tele y celebrar algo: yo, YO SOY DEL BARÇA.

Por cierto. lo mejor de ayer, la felicidad tras la victoria, de mi madre y hermanos.

Por siempre joven.

Acércate cada mañana a despertarlas y descubre los aposentos en los que se han convertido sus dormitorios, retira la seda que cubren sus caritas tapadas y sonríeles mientras las llamas princesas. Reposa el tiempo en una cama, y piérdete derramando juegos y miradas. Pídeles que comiencen el día sin pedirles nada, lo harán si están felices, desayunarán si te ríes de tus lagañas y antes de que te des cuenta, abrirán solas la puerta de entrada.

Para entonces, no pesaran las lagañas sino la falta de ayer, mis pasos observarán los suyos desde la esperanza. Intuyo que siempre seré joven para ellas más joven si cabe cuando me "vean" vieja.

En estos días me acompaña la música de Joan Baez, por ello van tres entradas "embriagadas" de ella. Me fascina la andadura de esta mujer, sus principios coinciden con sus hechos. !Qué cosa tan rara!, ¿no?, en los tiempos que corren.

A groso modo, Joan Baez. por si quieres contaminarte como hago yo.

Diamantes y Herrumbre.

Me pregunto si lo canta el amor, el desamor, la resignación, el dolor añejo, el rencor, la melancolía, la nostalgia, !quién sabe! pues intuyéndolos conjugados y solapados no conviven de la mano.

Qué difícil apreciar la senda cuando se atraviesa, pero qué bellas son las letras que han nacido de ésta.

Oídla y/o leedla.

No nos moverán.

Ya sea desde el corazón o la presencia, desde el ánimo o el desánimo, desde la fuerza o la debilidad, desde la entereza o el cansancio, desde la necesidad o la solidaridad, desde la VERDAD y la JUSTICIA que nadie nos mueva "hasta que no hablen ellos por nuestra boca"; hasta entonces !!no nos moverán!!

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado,
no volverás del fondo de las rocas,
no volverás del tiempo subterráneo,
no volverá tu voz endurecida,
no volverán tus ojos taladrados,
yo vengo a hablar por vuestra boca muerta
a través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados.

Y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso
afilad los cuchillos que guardásteis
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos
como un río de tigres enterrados
y dejadme llorar horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares...

Dadme el silencio, el agua, la esperanza,
dadme la lucha, el hierro, los volcanes,
apegadme los cuerpos como imanes,
acudid a mis venas y a mi boca
hablad por mis palabras y mi sangre.

No, no, no nos moverán! no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río
no nos moverán.

Unidos en la lucha, no nos moverán,
unidos en la lucha, no nos moverán
como un árbol firme junto al río.
No nos moverán
no, no, no nos moverán! no, no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río,
no nos moverán.

Unidos en la huelga, no, no, no nos moverán!
Unidos en la huelga, no, no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río
no nos moverán, no nos moverán!

Joan Baez y Pablo Neruda.

Vas a parir felicidad.

Se deja caer apacible en tu interior, inclusive cuando para recaudarla has de servirte de tenacillas, de pinzas que soslayen los órganos sensibles a los cuerpos extraños, a la vez que agradecen ver que no persiguen más que liberar la opresión de la felicidad. Tus órganos, poco a poco, se amoldan, algunos sonríen, !los músculos!; las articulaciones se arquean haciendo hueco, ya no enferman, se redimen, se alegran, se contagian, no flaquean, notan que sanan, que sanas.

Tu felicidad sólo la hallas viviendo, apostando fuerte, rechazando la mala suerte, subsanando los errores, leyendo algún que otro secreto y regalando paz y armonía.

Por no más de un día triste. Allá va otro intento. Un beso.

Ponmaluso-Mariquilla.

Declive personal.

Se enfrasca en alcanzar y apoderarse de la constancia y sus historias se desvían esquivándola, quizás es que sea proclive a instaurar bifurcaciones cada noche que no descansa, cada vez que la pena le cierra las persianas resguardándola de la luz solar, cada vez que las personas no la hallan completa y ella lo percibe, cada vez que ha de comenzar de nuevo sin abandonar sus maletas desgastadas, ya sin asas y con cremalleras que ni abren ni cierran pues están repletas y sobresalen retales descoloridos y antiguos a los que aprieta para adentrarlos.

Aferrada a un hierro hervido sin quemarse pues ni siente brío, ni cariño, ni las caricias, ni las tranquilas mañanas, ¿dónde están las palabras?

Será este aire atestado de aire, será esta arena que ni mojada ni seca, o el mar que no le contesta, será la barca atracada que nadie maneja. Será la sucesión de fracasos, aquél sueño que no atrapa o el laberinto en el que se ha transformado su casa. 

Datado en fecha de declive personal.

Acabo de huir....

....no he corrido tanto, ha sido aletargado el bloqueo experimentado, pero si, acabo de huir de un blog saturado de seguidores, muchos conocidos que podían hacer un árbol genealógico sobre mí. Me he escondido a media altura del suelo, del cielo, sigo un sino en solitario, sin imágenes personales, sin hallazgos identificables, sin adn constatable, libre del dominio público, capacitada para expulsar mis males, mis presagios, mis bienes, mis miedos.

Con tiempo a destiempo, sin horarios, sin que esperéis nada de mí os iré contando mis cuentos, mis fracasos, mis pensamientos, mis alientos.

Ahora no más que la canción con la que me fuí, quizás para creer que continúo expulsando a gritos pero sin publicidad.

Comenzamos...