Se enamoró de un río.

Miró los azulejos de su cocina apoyando sus manos en los bordes de la encimera, notó que sus hombros abrazaban la frialdad que sus ojos mojaban sin pausas que las contuvieran, las lágrimas.

Manoseó con sus dedos débiles las paredes de su pasillo defendiéndose de aquél habitáculo que se estrechaba mientras lo rebasaba. Su mirada inapetente viajaba por las juntas de las losas con dislocadas posiciones que perdonaban sus tumbos sedientos de aliento, de vela, de faro.

Abrió con la torpeza molida la puerta de su salón atardecido inclinando su pizca de voluntad hacia donde la luz invade a la vida, hacia su río, su mar, su brisa, su sal.

Cosillas.

Hoy mis lágrimas eran sensatas, bellas, se desprendían por mis mejillas habiendo sido anunciadas, fueron oportunas, queridas, gratas. Hoy mis lágrimas en mis labios se amontonaban, me enriquecían, me emocionaban, hacían que mis manos temblaran y captaran fotos pobres y borrosas ante imágenes increíbles y hermosas.

Hoy mi Sofía se graduaba, hoy la vi con sus dos añitos y medio entrar en el colegio, la vi pintar, jugar y crecer en minutos. También observé la luz que desprende, la fuerza con que arremete y se inmiscuye en esta vida, la vi imponerse y pisar fuerte con tan sólo cinco años. Hoy la admiré y confié en la esperanza y aposté por la constancia y el trabajo, por el amor y la felicidad. 

Hoy comprobé que el camino es mi camino.

Ayer pasé una mañana maravillosa acompañada de mi amiga. Paseamos por este río, que es mío, campo a través visitamos un poquillo el parque natural, al final más mar y más arena, una máquina dragando, no nos aclarábamos si echaba o quitaba arena, que más da. La calor ni fastidiaba, la vida se paraba entre ambas, sin más nada, porque cuando existen las personas con sus sinceras palabras la naturaleza ameniza  el tiempo y si escuchas los sonidos del ausente viento los oídos se colman de agradecimiento, los ojos reflejan las sonrisas.

Por la tarde me relajé en el sofá de mi madre, abatida de cansancio primaveral, feliz de tumbarme donde ella contemplando su mirada, analizando sus gestos, impregnándome de su placer, de su sencillo quehacer, intentando ver una película con mi hermano de Barbra Streisand, mientras mis hijas le requerían a cada instante. Ver como mi mami cogía el teléfono avisando a mi hermana, ver llegar a mi hermana, a mi marido, vernos tal como éramos pero en instantáneas grabadas en las retinas de mis ojos, que se han vuelto máquinas del recuerdo, que rescata belleza en lo cotidiano, en lo íntimo, en el bienestar más humilde.

Ayer comprobé que el camino es mi camino.

La semana pasada me reafirmé en mi creencia de creer por siempre en Luisa. Creo en ella desde siempre cuando otros lo hacen; creo en ella desde siempre cuando las puertas se las cierran y le bloquean las ventanas. Creo en ella e irradio una luz misteriosa, mágica y fulminante que emana admiración, esfuerzo, respeto y amor.

La semana pasada comprobé que es ella la que irradia esa luz que no es mía, le pertenece y me contamina, gocé de sus destellos centelleantes e intrínsecos que encauzan mi camino, mi destino y mi sino.

Luisa, desde siempre me enseñó que el camino es mi camino.

Una sombra, un secreto.

Una mentira a la sombra, un secreto ahogado, muerto para la vida, fundido en su interior, autor del desalojo de su libertad.

Ella se muerde las uñas luchando contra sí misma para que no se desligue de su ser, se limita cada mañana mientras barre su casa, se duerme cada noche con sus sueños, con sus rompecabezas.

Piensa en él, !qué inocencia a sus cuarenta!, se maquilla sus labios pisándole la inquietud. Se alisa el pelo y funde sus ojos al espejo estirándolos para disimular instantáneamente sus primeras arrugas, creyendo que Miguel no las verá seductoras. Saca a su perro a pasear, sabe a qué hora inicia él su ruta en bicicleta y se predispone a ser feliz unos minutos tras el segundo en el que él mantendrá su sonrisa.

Luego acompañada se quedará sola, sin él.

Un lugar cálido.

Cuando un lugar cálido no es físico ni tampoco abstracto, existe y mora en la mirada que mira y te mira y brilla y vigoriza el ánimo, el estado se contempla y no se volatiliza, te atrapa, te refuerza al anclaje de aquél lugar que no es soñado pues vive, late, te espera para que te esparzas surcando o trotando a saltos, a vuelos.

Existe ese lugar, allá en lo más alto de tus pensamientos fugaces y volátiles, en tu mente habita como un gnomo infantil y fantástico, que disimula su presencia ante su esparcimiento que es tuyo, ante tus sueños que debieran ser hechos y estar más cerca de la realidad que del deseo. 

Existe ese lugar geográfico en nuestro mundo perdido de ayer, en el concepto de vecino, de amigo, de hermano, de humano. Existe entre los niños que aprender a compartir y se muere cuando crecen y adquieren sus posesiones y necesitan más, ambicionan más y reparten menos. 

Confío en que reconstruiremos aquel lugar para que cada persona .........

Quise...

Quise empapar las páginas de aliento y las miné de miedos.

Quise sonreírle al niño y me empotró al suelo.

Quise besarte en los labios pero estaban fríos.

Quise despertarte y me enajenó el espanto.

Quise calentar tus pies pero ya estaban etiquetados.

Quise alimentarte, esperanza, y moriste hambrienta,

te tapé la cara.

Jamás desesperes, aún estando en las mas sombrías aflicciones, pues de las nubes negras cae agua limpia y fecundante.
- Miguel de Unamuno.-

Libertad para decidir.

¿El qué? entre blanco y negro tiñeron la gama de colores, las tonalidades la ensombrecieron, la empobrecieron hasta extinguirlas. ¿Ésto qué es? !Libertad! Para qué, si estamos manejados por unos hilos invisibles que ni apenas te mantienen en pie aunque eso sí, no te permiten que pases hambre.

Las grandes masas que coman, que se aseen, que se resguarden de la lluvia y el frío y que se acomoden viendo la tele e informándose en internet. Ellos ya filtran los contenidos por nosotros, ya piensan por nosotros, así cuánto más ignorantes y acomodados nos crean menos nos agitamos, así no nos amotinamos y no reclamamos nuestro poder. Sigamos indignados sin levantarnos y acabaremos robotizados, estereotipados, anulados.

Mi novela.

Es este el momento, no hay otro porque no vivo otro. 

Es esta la frecuencia que oigo, !es el momento! porque saboreo las mentiras y las verdades de la vida y me retraso mientras permanezco enfrascada y enroscada (he de hacer un algo).

No vale esperar al equilibrio para disfrutar VIVIENDO, no vale.

Mi novela es una realidad porque cuenta con cincuenta y tres páginas, casi un cuarto de lo que se espera de ella, porque tiene vida y se alimentará incluso de mis fracasos, de mis constantes errores encontrará camino, de cuántos obstáculos impuestos nacerán personajes y aunque adquieran polvo sus páginas, un mes u otro las soplaré y las reviviré, las avivaré...

Prometido.

Habrá un tiempo más liviano y placentero, más tranquilo y más fácil de vivir; y ese tiempo llegará si  aprendo a agradecer y disfrutar de cuanto poseo (la mejor familia, los mejores amigos, unas vistas hogareñas privilegiadas, mi playa, grandes educadoras, mis libros, mi afición por escribir, mi perra, el café matutino y cigarro, mis cinco minutos de silencio interior diarios, una ducha, el barro del río, mis pimientos asados, una cerveza, una coca cola, un chupito de vodka, un tranquilizador suspiro, mi sofá, mi cama, las caricias con sus abrazos.......)

Lucha de gigantes.

Se le dispersa la mirada, ni forma parte del círculo en el que permanece sentada, es física su estancia, ella está en la alucinación ofuscada que le hace sonreir y elevar sus manos sorteando la gravedad, basando su base en la ascensión de su cuerpo flácido y cimbreante sin intención de asomarse al mundo de los sensatos y juiciosos, sin más responsabilidad que enturbiar la realidad, rendirse ante la lucha, sin futuro su futuro.

Sigue sonriendo, cuando el estímulo va cesando y tumba su tronco y cabeza en la arena. Se aferra a la visión confusa e imprecisa de los chicos y chicas de su círculo que siguen fumando y bebiendo más enteros que ella, ya caída y pálida, ya sudada y despejada, con jaqueca y restos de coca en sus orificios nasales que esnifa al tocarlos sintiendo placer, para reaparecer en su mundo de fantasmas.

Vivencia.

RENACER.

El mar nutría a Mar cuando los demonios juveniles avivaban; su respeto al gigantesco cúmulo de olas no ganaba ante la relajación dotada por el sonido atroz de la tormenta, el viento, la calma.

Detenerse en la carretera mientras descendía la lluvia, era sobrenatural, como renacer, sanear, ella reestablecía el equilibrio en su frente; la oxigenaba de fuerza y hambre de vida, la alejaba de la supervivencia del día a día.

En el crudo invierno, cuál chiquilla envejecida huía a gritarle al negro agua, a vencerle en profundidad para combatir sus miedos; débil notaba la arena humedecida en su rostro, entre sus ropas, sus dedos fríos la levantaban de su humillante situación, ya en su vehículo escuchaba música hasta aparcarlo en el garaje, dejando allí lo malo, lo angustioso, pues volvía a lo real, a lo dinámico, a la carga, a su hogar.

Formará parte de la antología de los Premios Orola. La primera vez...., ahora me pregunto, dado mi bloqueo, ¿habrá una próxima? si apenas consigo escribir dos párrafos sobre un mismo tema. 

EN FIN.

Ese Barça "Joé"....

"To er arte", yo cantando canciones sin más ánimo que alojar mensajes subliminales en las mentes versátiles de mis pitufas y que se unieran a mi particular club culé, y así cada vez que yo decía ese Barça, Sofía contestaba "joé joé joé", jajajaja. Y mi marido, claro, madridista, sin lograr encajar un "gol" no sabía donde meterse:

- Primer gol: nosotras, las féminas más poderosas.

- Segundo gol: Ohhhh!!!!, silencio mío, niñas que pasan del fútbol, y acuden refuerzos para combatirme !a mi! .- !Pero si yo no juego!

- Tercer gol del partido: no lo celebro, para evitar chascos.

- Cuarto gol: a mí no me calla nadie, !somos campeones! Las niñas vienen y no me canso de repetirles los colores azulgrana y de insistirles, machacándolas que los blancos son siempre los que peor juegan (vísteis cómo omití Madrid) astucia, jeje.

Ya todo pasó, pero Antonio, un amigo madridista, !qué cosas!, me preguntó por qué me hice del Barcelona. Qué sencilla respuesta: por enfurecer a papá, más tarde llegó el furor y por último el pasotismo y la decepción, aunque cuando hay que divertirse con lo que transmiten en la tele y celebrar algo: yo, YO SOY DEL BARÇA.

Por cierto. lo mejor de ayer, la felicidad tras la victoria, de mi madre y hermanos.

Por siempre joven.

Acércate cada mañana a despertarlas y descubre los aposentos en los que se han convertido sus dormitorios, retira la seda que cubren sus caritas tapadas y sonríeles mientras las llamas princesas. Reposa el tiempo en una cama, y piérdete derramando juegos y miradas. Pídeles que comiencen el día sin pedirles nada, lo harán si están felices, desayunarán si te ríes de tus lagañas y antes de que te des cuenta, abrirán solas la puerta de entrada.

Para entonces, no pesaran las lagañas sino la falta de ayer, mis pasos observarán los suyos desde la esperanza. Intuyo que siempre seré joven para ellas más joven si cabe cuando me "vean" vieja.

En estos días me acompaña la música de Joan Baez, por ello van tres entradas "embriagadas" de ella. Me fascina la andadura de esta mujer, sus principios coinciden con sus hechos. !Qué cosa tan rara!, ¿no?, en los tiempos que corren.

A groso modo, Joan Baez. por si quieres contaminarte como hago yo.

Diamantes y Herrumbre.

Me pregunto si lo canta el amor, el desamor, la resignación, el dolor añejo, el rencor, la melancolía, la nostalgia, !quién sabe! pues intuyéndolos conjugados y solapados no conviven de la mano.

Qué difícil apreciar la senda cuando se atraviesa, pero qué bellas son las letras que han nacido de ésta.

Oídla y/o leedla.

No nos moverán.

Ya sea desde el corazón o la presencia, desde el ánimo o el desánimo, desde la fuerza o la debilidad, desde la entereza o el cansancio, desde la necesidad o la solidaridad, desde la VERDAD y la JUSTICIA que nadie nos mueva "hasta que no hablen ellos por nuestra boca"; hasta entonces !!no nos moverán!!

Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado,
no volverás del fondo de las rocas,
no volverás del tiempo subterráneo,
no volverá tu voz endurecida,
no volverán tus ojos taladrados,
yo vengo a hablar por vuestra boca muerta
a través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados.

Y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso
afilad los cuchillos que guardásteis
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos
como un río de tigres enterrados
y dejadme llorar horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares...

Dadme el silencio, el agua, la esperanza,
dadme la lucha, el hierro, los volcanes,
apegadme los cuerpos como imanes,
acudid a mis venas y a mi boca
hablad por mis palabras y mi sangre.

No, no, no nos moverán! no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río
no nos moverán.

Unidos en la lucha, no nos moverán,
unidos en la lucha, no nos moverán
como un árbol firme junto al río.
No nos moverán
no, no, no nos moverán! no, no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río,
no nos moverán.

Unidos en la huelga, no, no, no nos moverán!
Unidos en la huelga, no, no, no nos moverán!
como un árbol firme junto al río
no nos moverán, no nos moverán!

Joan Baez y Pablo Neruda.

Vas a parir felicidad.

Se deja caer apacible en tu interior, inclusive cuando para recaudarla has de servirte de tenacillas, de pinzas que soslayen los órganos sensibles a los cuerpos extraños, a la vez que agradecen ver que no persiguen más que liberar la opresión de la felicidad. Tus órganos, poco a poco, se amoldan, algunos sonríen, !los músculos!; las articulaciones se arquean haciendo hueco, ya no enferman, se redimen, se alegran, se contagian, no flaquean, notan que sanan, que sanas.

Tu felicidad sólo la hallas viviendo, apostando fuerte, rechazando la mala suerte, subsanando los errores, leyendo algún que otro secreto y regalando paz y armonía.

Por no más de un día triste. Allá va otro intento. Un beso.

Ponmaluso-Mariquilla.

Declive personal.

Se enfrasca en alcanzar y apoderarse de la constancia y sus historias se desvían esquivándola, quizás es que sea proclive a instaurar bifurcaciones cada noche que no descansa, cada vez que la pena le cierra las persianas resguardándola de la luz solar, cada vez que las personas no la hallan completa y ella lo percibe, cada vez que ha de comenzar de nuevo sin abandonar sus maletas desgastadas, ya sin asas y con cremalleras que ni abren ni cierran pues están repletas y sobresalen retales descoloridos y antiguos a los que aprieta para adentrarlos.

Aferrada a un hierro hervido sin quemarse pues ni siente brío, ni cariño, ni las caricias, ni las tranquilas mañanas, ¿dónde están las palabras?

Será este aire atestado de aire, será esta arena que ni mojada ni seca, o el mar que no le contesta, será la barca atracada que nadie maneja. Será la sucesión de fracasos, aquél sueño que no atrapa o el laberinto en el que se ha transformado su casa. 

Datado en fecha de declive personal.

Acabo de huir....

....no he corrido tanto, ha sido aletargado el bloqueo experimentado, pero si, acabo de huir de un blog saturado de seguidores, muchos conocidos que podían hacer un árbol genealógico sobre mí. Me he escondido a media altura del suelo, del cielo, sigo un sino en solitario, sin imágenes personales, sin hallazgos identificables, sin adn constatable, libre del dominio público, capacitada para expulsar mis males, mis presagios, mis bienes, mis miedos.

Con tiempo a destiempo, sin horarios, sin que esperéis nada de mí os iré contando mis cuentos, mis fracasos, mis pensamientos, mis alientos.

Ahora no más que la canción con la que me fuí, quizás para creer que continúo expulsando a gritos pero sin publicidad.

Comenzamos...